Olga Orozco

Olga Orozco fue una poetisa argentina, nacida en la provincia de La Pampa el 17 de marzo del año 1920 y fallecida el 15 de agosto de 1999. Durante su infancia, viajó en repetidas ocasiones, y finalmente se estableció en Buenos Aires, donde cursó la carrera de Filosofía y Letras y obtuvo el título de docente. Aparte de su producción literaria, fue una conocida periodista y redactora, e incluso ocupó cargos directivos en varias revistas de interés cultural. Por otro lado, incursionó en el mundo radiofónico como comentarista de teatro, y en el actoral, trabajo que mantuvo durante casi una década.
Como escritora, perteneció a la generación denominada Tercera Vanguardia, y se inspiró profundamente en el legado de artistas tales como los simbolistas franceses Arthur Rimbaud y Charles Baudelaire. Como dato curioso, Olga sentía un gran interés en la lectura de las cartas, y algunos de sus poemas, como "La Cartomancia", lo ponen de manifiesto de una manera muy particular. Los reconocimientos que recibió durante los más de treinta años que se dedicó a la escritura demuestran que su nombre dejó una imborrable huella en su país y en el exterior. Publicó más de diez poemarios, entre los que se encuentran "Cantos a Berenice" y "La noche a la deriva".

La cartomancia

Oye ladrar los perros que indagan el linaje de las

          sombras,

óyelos desgarrar la tela del presagio.

Escucha. Alguien avanza

y las maderas crujen debajo de tus pies como si

           huyeras sin cesar y sin cesar llegaras.

Tú sellaste las puertas con tu nombre inscripto en

          las cenizas de ayer y de mañana.

Pero alguien ha llegado.

Y otros rostros te soplan el rostro en los espejos

donde ya no eres más que una bujía desgarrada,

una luna invadida debajo de las aguas por triunfos y

          combates,

por helechos.

Aquí está lo que es,lo que fue, lo que vendrá, lo que

          puede venir.

Siete respuestas tienes para siete preguntas.

Lo atestigua tu carta que es el signo del Mundo:

a tu derecha el Ángel,

a tu izquierda el Demonio.

¿Quién llama?, ¿pero quién llama desde tu 

          nacimiento hasta tu muerte

con una llave rota, con un anillo que hace años fue

           enterrado?

¿Quiénes planean sobre sus propios pasos como

          una bandada de aves?

Las Estrellas alumbran el cielo del enigma.

Mas lo que quieres ver no puede ser mirado cara

          a cara

porque su luz es de otro reino.

Y aún no es su hora. Y habrá tiempo.

Vale más descifrar el nombre de quien entra.

Su carta es la del Loco, con su paciente red de cazar

           mariposas.

Es el huésped de siempre.

Es el alucinado Emperador del mundo que te habita.

No preguntes quién es. Tú lo conoces

porque tú lo has buscado bajo todas las piedras y

en todos los abismos

y habéis velado juntos el puro advenimiento del milagro:

un poema en que todo fuera ese todo y tú

-algo más que ese todo-.

Pero nada ha llegado.

Nada que fuera más que estos mismos estériles 

          vocablos.

Y acaso sea tarde.

Veamos quién se sienta.

La que está envuelta en lienzos y grazna mientras

          hila deshilando su sábana

tiene por corazón la mariposa negra.

Pero tu vida es larga y su acorde se quebrará muy

          lejos.

Lo leo en las arenas de la Luna donde está escrito

          el viaje,

donde está dibujada la casa en que te hundes como

           una estría pálida

en la noche tejida con grandes telarañas por tu 

          Muerte hilandera.

Mas cuídate del agua, del amor y del fuego.

Cuídate del amor que es quien se queda.

Para hoy, para mañana, para después de mañana.

Cuídate porque brilla con un brillo de lágrimas y 

           espadas.

Su gloria es la del Sol, tanto como sus furias y su

           orgullo.

Pero jamás conocerás la paz,

porque tu Fuerza es fuerza de tormentas y la Templanza llora de cara contra el muro.

No dormirás del lado de la dicha,

porque en todos tus pasos hay un borde de luto

          que presagia el crimen o el adiós,

y el Ahorcado me anuncia la pavorosa noche

           que te fue destinada.

¿Quieres saber quién te ama?

El que sale a mi encuentro viene desde tu propio

           corazón.

Brillan sobre su rostro las máscaras de arcilla y corre

           bajo su piel la palidez de todo solitario.

Vino para vivir en una sola vida un cortejo de vidas

          y de muertes.

Vino para aprender los caballos, los árboles, las piedras,

y se quedó llorando sobre cada vergüenza.

Tú levantaste el muro que lo ampara, pero fue sin

          querer la Torre que lo encierra:

una prisión de seda donde el amor hace sonar sus

          llaves de insobornable carcelero.

En tanto el Carro aguarda la señal de partir:la 

aparición del día vestido de Ermitaño.

Pero no es tiempo aún de convertir la sangre en

          piedra de memoria.

Aún estáis tendidos en la constelación de los 

          Amantes,

ese río de fuego que pasa devorando la cintura del

          tiempo que os devora,

y me atrevo a decir que ambos pertenecéis a una

          raza de náufragos que se hunden sin salvación y

          sin consuelo.

Cúbrete ahora con la coraza del poder o del perdón,

          como si no temieras,

porque voy a mostrarte quién te odia.

¿No escuchas ya batir su corazón como un ala sombría?

¿No la miras conmigo llegar con un puñal de 

escarcha a tu costado?

Ella, la Emperatriz de tus moradas rotas,

la que funde tu imagen en la cera para los sacrificios,

la que sepulta la torcaza en tinieblas para entenebrecer el aire de tu casa,

la que traba tus pasos con ramas de árbol muerto,

con uñas en menguante, con palabras.

No fue siempre la misma, pero quienquiera que sea

es ella misma,

pues su poder no es otro que el ser otra que tú.

Tal es su sortilegio.

Y aunque el Cubiletero haga rodar los dados sobre

           la mesa del destino,

y tu enemiga anude por tres veces tu nombre en el

          cáñamo adverso,

hay por lo menos cinco que sabemos que la partida

           es vana,

que su triunfo no es triunfo

sino tan sólo un cetro de infortunio que le confiere el

          Rey deshabitado,

un osario de sueños donde vaga el fantasma del amor que no muere.

Vas a quedarte a oscuras, vas a quedarte a solas.

Vas a quedarte en la intemperie de tu pecho para

          que hiera quien te mata.

No invoques la Justicia. En su trono desierto se asi-

          ló la serpiente.

No trates de encontrar tu talismán de huesos de

          pescado,

porque es mucha la noche y muchos tus verdugos.

Su púrpura ha enturbiado tus umbrales desde el ama-

          necer

y han marcado en tu puerta los tres signos aciagos

con espadas, con oros y con bastos.

Dentro de un círculo de espadas te encerró la crueldad.

Con dos discos de oro te aniquiló el engaño de 

párpados de escamas.

La violencia trazó con su vara de bastos un relámpago

azul en tu garganta.

Y entre todos tendieron para ti la estera de las ascuas.

He aquí que los Reyes han llegado.

Vienen para cumplir la profecía.

Vienen para habitar las tres sombras de muerte

          que escoltarán tu muerte

hasta que cese de girar la Rueda del Destino.